7. Куликово Поле
В утро серое правде никак не пробиться.
Спит в холодном тумане потерянный край.
Вечный ворон, седой, над Подоньем кружится
И клекочет одно: «Вспоминай, вспоминай…».
Не кричи! Здесь слепые твой голос не слышат,
А светило не вспыхнет кровавым лучом!
Только колокол сможет расправиться с тишью,
Разрубить паутину булатным мечом.
Разлетится набат над забытой могилой,
Понесёт хлёсткий ветер молву по полям:
В Перехвали потерянной, осенью стылой,
Ходит яростный плуг по священным костям.
Наша память слаба, а суд на погостах – цветочный.